Arrivo la domenica, a Festival iniziato da qualche giorno, dopo il classico viaggio fantozziano: coincidenza persa, litigata alla biglietteria per farmi rimborsare il biglietto, a Mestre prendo un treno dove ci si trova pigiati come sardine. Consolazione non da poco: sullo stesso treno c’è un’attrice che apprezzo molto, Licia Maglietta, anche lei in piedi e come me “sardinata”!

Il Festival è effettivamente piacevole, il teatro è dotato di uno schermo molto grande, le proiezioni sono impeccabili e poi non è uno di quei grandi festival in cui passi il tempo a pianificare i tuoi palinsesti giornalieri, districandoti tra 10 sale: c’è solo un’alternativa al teatro, e solo per le proiezioni mattutine, che è il cinema Visionario, dove danno i film della rassegna.

Celeb-voyeurismo dilagante e caduta delle Dee del Pop. Tutta colpa di Andy Wharol?

C’éra una volta OGGI. La rivista.
In casa mia non entrava, era Satana, ma la nonna che leggeva solo best-sellers era abbonata.
La domenica pomeriggio, sprofondata nei suoi divanoni in broccato grigio perla, la sfogliavo avida e timorosa. Oggetto anomalo, pericoloso, esotico. Pieno di Stephanie di Monaco in costume olimpionico cangiante-coleottero, languide Ornelle Muti, rivelazioni dalla zia del salumiere di Celentano, indiscrezioni dal parrucchiere di Carrà e Japino. Intorno a me, gli ultimi anni ‘70. La curiosità per le ‘celebrità’ era a suo modo selettiva e relegata a pochi spazi. Poche celebrità in poco spazio. Un’eco delle star hollywoodiane incorniciate in carta patinata, mescolata ai nostri IP (per ora solo Important People) locali, immortalati in foto sgranate, sfocate, dai colori iperreali, con sottotitoli in grassetto, ma leggermente timidi.
Il nostro piccolo nascente gossip italico era casereccio, pecoreccio, provinciale al punto giusto, nato per soddisfare la casalinga di Abbiategrasso (ebbasta con Voghera), la tabaccaia pisana, la nobildonna romana.
Poi, lentamente e inesorabilmente, siamo stati accerchiati dal potente gossip anglosassone.